EL HUMO 

Veinticuatro de septiembre 2025 estoy aquí en el parque con mi nieto Pablo, la suave brisa la gaviota la paloma me están cantando, siento el viento como decía  mi padre.

 Olores, sonidos, insectos que se depositan sobre mí, atardecer donde las estrellas no están presentes, las flores,  coloridos.

 El humo de la chimenea, el árbol frondoso añorando la humedad de la lluvia, en su última tentativa de mantener las hojas amarillentas.

 Resaltan sobre las palmeras, con sus hojas secas, esperando, el sonido de los niños, los nietos han llegado sobre un terreno que fue fértil y ahora se convierte en felicidad.

ISABEL CORONADO